El Charro Negro y el caminante del desierto

La noche se tragaba el camino. El motor del viejo coche de Mateo había muerto con un último y patético estertor. Atrapado. Solo el silbido del viento y el chirrido de los insectos le hacían compañía en la inmensidad del desierto.

Caminar era la única opción. Cada paso levantaba una pequeña nube de polvo que brillaba bajo la pálida luz de una luna creciente. El paisaje, antes monótono, ahora parecía retorcerse en formas extrañas y amenazantes. Un sonido lejano rompió el silencio.

Un galope. Rítmico, constante, acercándose. No era el trote cansado de un caballo de granja. Este sonido tenía un peso, una arrogancia. Mateo se detuvo, el corazón martilleándole en el pecho, y se giró para mirar hacia la oscuridad de la que venía.

La figura emergió de las sombras como si estuviera tejida con la misma noche. Un jinete, impecablemente vestido de negro de la cabeza a los pies. Su sombrero de ala ancha ocultaba su rostro, pero la plata de su botonadura brillaba con una luz antinatural. Montaba un corcel azabache, cuyos ojos parecían carbones encendidos.

El caballo se detuvo frente a Mateo sin hacer ruido, sus pezuñas no levantaban polvo. El aire se volvió frío, cargado de un silencio pesado y expectante. El jinete, inmóvil, parecía un monumento a la noche misma.

«¿Problemas, amigo?»

La voz del Charro era como el terciopelo y la tumba, una melodía grave que vibraba en el aire.

«Parece que necesitas ayuda. El próximo pueblo está lejos, pero mi caballo es rápido.»

El Charro extendió una mano enguantada. No para ayudarlo a subir, sino para ofrecerle una bolsa de cuero que tintineó con un sonido pesado y metálico.

«O quizás tus problemas no son solo de transporte. El oro puede arreglar muchas cosas.»

Las palabras de su abuela resonaron en su mente, un eco de advertencia de un tiempo más sabio.

«Nunca aceptes nada de un extraño en el camino de noche, Mateo. Especialmente si va vestido de luto.»

Con la garganta seca, negó con la cabeza.

«Gracias, pero... prefiero caminar.»

La sonrisa desapareció de la voz del Charro. Un gruñido bajo y gutural emanó de la sombra bajo el sombrero.

«Una mala elección.»

De repente, dos brasas rojas se encendieron en la oscuridad donde deberían estar sus ojos. El caballo se encabritó, relinchando un sonido que desgarró el silencio de la noche.

«O quizás... la más sabia. Tu alma no tiene precio esta noche, caminante. Pero el camino es largo y está lleno de encrucijadas.»

Con una última mirada cargada de amenaza, espoleó a su montura y se lanzó a un galope imposible, desvaneciéndose en la oscuridad tan rápido como había aparecido.

Mateo se quedó solo, temblando, el eco del galope infernal todavía en sus oídos. El aire olía a ozono y a miedo. Su mano, sudorosa, aferraba la pequeña cruz de madera que su abuela le había regalado. A lo lejos, parpadeó una luz. Y luego otra. Un pueblo.

Se puso en pie, con las piernas débiles pero el espíritu firme. Empezó a caminar hacia la salvación, hacia la luz. Pero no pudo evitar lanzar una última mirada hacia atrás, hacia la impenetrable y hambrienta oscuridad que casi lo había reclamado. Sabía que nunca olvidaría su encuentro con el Charro Negro.